Ocurrencia

Ocurrencia

La lagartija
como un recuerdo súbito
trepa en el muro.( del libro:  Chispero)

  Diego Colomba  (Provincia de Buenos Aires, 1972) poeta residente en Rosario desde 1990. Es profesor y licenciado en Letras y doctor en Humanidades y Artes.

Música de Cámara

Música de Cámara



Cámara es la síntesis,

es el viaje del encuentro, la idea sublime

que asoma en el perfume de la pipa

que nos mueve,

la sonrisa que nos convierte.

El gestar, comprender y hasta decir

coexisten en allegro, adagio y vivace:

las tres caras

del hombre que se triplica

infinitamente en el espejo del arte

del libro de arena

sobre un atril.

Nueve es la cifra del espacio

que nos invoca en la plenitud;

también en la unidad de las derrotas

la música calla

para volver a ser otra vez fénix.



Y los ángeles se agrupan en el espacio nueve,

los nueve coros, tres tríadas,

la silla, un piano y el cello:

tríadas de la perfección, orden en el desorden,

unidad de tres

o más de tres en el mundo.



Música de cámara: descender nueve escalones

que dominan y multiplican los sentidos.

Mirarse, un gesto para comenzar.


María Cecilia Micetich: escritora, docente universitaria, profesora de música y de literatura (UNR) e investigadora (UNL) Nació en 1979.

Boceto

Boceto


Me desperté de madrugada deseando tener un vestido blanco.
[…] Era un deseo intenso y lúcido.
ClariceLispector



En primer plano un borde rocoso se acantila
amplía el viento mi vestido blanco.
Al pie del farallón / el bramido azulísimo del mar.

No recuerdo en qué película
de pie sobre el humus
-húmedo-
hundía mi huella

la traición en vilo / el paso en falso:
álgido arabesco y posterior caída,
la tela vaporosa abría un embudo
perdía sus plumas.

Un toque de maquillaje y a escena.
La secuencia sobre papel manila,
boceto a plumín y tinta china.
La misma.
Siempre.


Marta Ortiz: Es poeta y narradora. Profesora y Licenciada en Letras egresada de la U N R.Nació en Rosario (Santa Fe), donde vive.

Diciembre 31, 2001

Diciembre 31, 2001


Y la vida era esto:

salir a la vereda el treinta y uno

a las doce, ver cómo un vecino

enciende una bengala.

El brazo en alto, inmerso en la luz ígnea.

Un silencio rosado y expectante,

un fuego inmóvil el mundo.


¿Celebra? ¿Pide ayuda? Nada pasa.

Nada llega. Todo al final se apaga.

Pero aquel brazo en alto, aquella duda.

Aquella intensidad.


Beatriz Vignoli: novelista, poetisa, periodista, traductora y crítica de arte argentina. Nació en Rosario (provincia de Santa Fe), el 29 de enero de 1965.